Miami Vice

Хромированный блеск, запах бензина и лёгкое головокружение от собственной важности будто жизнь сама превратилась в вечный spring break. Мир, где маска дороже лица, а разговоры это шуршание купюр и обрывки рэпа в такт мотору. Здесь не строят мечты их арендуют на сутки вместе с люксом у моря и фальшивым богом из Ричарда Милля.

Каждая строчка будто выстрел в воздух громко, бессмысленно, но красиво. Летят искры, сплетаются желания, пули и бренды, а над всем этим клубится дым, который пахнет Ти-рексом и безнаказанностью. Там, где «морд tua vita mea» звучит как девиз, важнее не смысл, а саунд тяжелый, глянцевый, самодовольный. И всё равно в нём есть что-то притягательное: как смотреть на шторм из окна отеля знаешь, что опасно, но не можешь отвести взгляд.