Vrais

Пахнет бензином, злостью и дорогими кроссами. В воздухе гул мотора и тихое «hey» в такт биту - будто город сам подпевает, щёлкая фонарями. Тут всё про тех, кто падал, шёл, снова падал, но сделал из упрямства себе ремесло. Про тех, кто не молится, а считает - нули, шансы, патроны.

Слова летят будто очередью, но в каждой строчке - усталость того, кто слишком часто видел, как «фейк» улыбается рядом. И теперь, когда шум стихает, остаётся только звон пустых бокалов и уверенность: из грязи выбраться можно, но обратно туда - ни за что.

Музыка качает с тяжёлым достоинством - не хвастовство, а хриплая заявка на жизнь. Смешно, конечно, думать, что это просто про деньги. Это про уважение к самому себе, когда все вокруг - временные.