BRUTTA STORIA

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Fare piani ormai che senso ha, se alla fine. . .

Che sia un giorno, un mese, un'ora, che sarà di noi? Va' a capire.

A me, a me andrebbe bene pure qua tra la porta e le scale, o come un anno fa nel locale, caldaie.

Dopo una pioggia in motorino, da Milano a un bosco.

Tornassi indietro te lo dico.

Che sono qui, ma quando torni? Quando. Siamo stati bene, siamo stati male.

Siamo stati solo di passaggio. Siamo stati insieme, c'era un freddo cane.

Quella notte lì dal benzinaio.

Sotto casa, sotto, sopra, solo e sola.

Piango perché io senza di te, e tu senza di me, brutta storia.

Quante sigarette che ho fumato io senza di te, e tu senza di me.

Maldicola, brutta storia.

Fare piani ormai che senso ha?

Se mi vuoi tradire, se comunque non mi importa che sia un giorno, un mese, un'ora, un anno fa, tu me lo devi dire.

Me lo devi e basta, o rimani o scappa, che a me andrebbe bene qua tra il divano e le piante, una mano là e l'altra nelle tue ansie.

Sotto la pioggia in motorino non mi hai mai risposto.

Quando ci penso, piango perché io senza di te e tu senza di me, brutta storia.

Quante sigarette che ho fumato io senza di te e tu senza di me. Maldicola.

Piango perché io senza di te e tu senza di me, brutta storia.

Quante sigarette che ho fumato io senza di te e tu senza di me.

Maldicola, brutta storia.

Di quelle che non scordi mai, te le ritrovi addosso e piangi sempre, non le conterai quante sigarette che ho fumato io senza di te e tu senza di me.

Maldicola, brutta storia. Che sono qui, ma quando torni? Quando.