Pélican

Пахнет свободой, бензином и легкой усталостью от бесконечного движения. Всё будто держится на честном слове - день, ночь, очередная сделка с судьбой. Здесь не ждут покоя, зато знают вкус полёта, даже если крылья обожжены огнями большого города.

Каждая строчка - как шаг от старых привычек к чему-то новому, не совсем понятному, но своему. Между “тусуюсь” и “залипаю” живёт один и тот же вопрос: сколько ещё можно крутиться, чтобы наконец почувствовать, что вырвался? И пусть этот взлёт - всего лишь над серым районом, зато настоящий. Маленький пеликан тоже летит, просто чуть ниже облаков.