hoax

Любовь тут не горит - тлеет. Медленно, как сигарета, дотлевающая до фильтра, оставляя на пальцах запах потери. Всё красивое в ней уже случилось, а потом началось послевкусие - горькое, ледяное, неизбежное. Это не истерика и не мольба, а усталое признание в том, что боль стала почти родной.

Она как выцветшая фотография, где солнце ушло за тучи, но никто не догадался позвать его обратно. Когда сердце бьётся не ради кого-то, а просто по инерции. Когда знаешь пароль от старой двери и всё равно заходишь - не потому что нужно, а потому что не можешь иначе.

Грустно, красиво и чуть стыдно за то, что даже разрушение может звучать так нежно.