Serrure #5

Бывают дни, когда всё вокруг - это матч, улица - твой корт, а каждый вдох - короткий спринт на выживание. Тут не до роскоши, даже если блестит трофей: медали не нужны тем, кто сам стал призом. Всё движется быстро, с хрустом гравия под кроссовками и лёгким запахом риска в воздухе. Слова летят, как удары по мячу - точные, уверенные, злые, но с тем самым изяществом, которое приходит, когда не играешь - а живёшь. И пусть вокруг шум, пыль и вечный «compte à rebours» - внутри остаётся хладнокровный ритм: вдох, рывок, победа, и снова тишина.