Duka

Когда любовь умирает, она не исчезает - просто становится эхом. Привычкой думать «мы», даже если остался только «я». В этом звуке есть что-то почти церемониальное: каждое слово будто шаг босиком по осколкам, где боль уже не режет, а поёт. Всё вокруг дышит тоской, но не той, что рвёт изнутри, а усталой, красивой - как закат, который слишком долго не решался уйти за горизонт. Здесь не про страдание, а про то тихое смирение, когда наконец признаёшь - да, крыльев больше нет, зато есть память. И она всё ещё теплая.