白日

Как будто разговор с самим собой в холодном воздухе, когда снег падает слишком густо, чтобы видеть дальше вытянутой руки. Слова - не исповедь, а тихий список того, что не вернуть, что не успел, что сжалилось в комок в горле. Но внутри этой усталости уже живёт движение вперёд: пусть прошлое липнет, пусть ошибки никуда не делись, ноги всё равно идут по этому настоящему.

Песня похожа на белый лист, который не получится стереть, но можно продолжить писать дальше. Снег здесь не только про зиму, а про редкий шанс укрыться и перестать притворяться сильным. И среди этого холода рождается едва заметное тепло - надежда, что однажды, через смену сезонов, всё равно встретишь кого-то и скажешь имя, которое ещё не забыл.