Serana

Есть вечера, когда не хочется искать смыслы - просто сидишь в полутемной комнате, и воздух пахнет дождём и прощанием. Всё вроде спокойно, но где-то внутри тихо скребёт память, напоминая, что отпустить - не то же самое, что забыть.

Мелодия тянется мягко, как старое письмо, которое перечитывают в надежде услышать знакомый голос между строк. В каждом слове - учёба на ходу: как быть взрослым, когда душа по-прежнему хочет обратно, в то время, где было «мы».

И всё же есть в этом странная теплота. Как будто сердце смиренно садится у окна и шепчет: «Ладно, возвращайся, если сможешь. А если нет - я подожду ещё немного».