Miénteme

Слишком много всего, и всё - по чуть-чуть не туда. Деньги есть, но покоя нет; тело блистает, а душа хромает на каблуках. Между яхтами, коктейлями и чужими глазами где-то прячется тоска по тому самому взгляду - единственному, который не купить. Всё вокруг мерцает, искрится, шумит, но в сердце всё равно тихо играет старая пластинка про любовь, которая вышла из моды, но почему-то не выходит из головы.

Жизнь - как вечеринка, где бар открыт, но внутри пусто. Танцуешь до утра, заливаешь боль текилой, шепчешь себе, что завтра всё забудется. И всё же, когда солнце выходит над заливом, снова вспоминаешь тот день - единственный, который не отпускает, сколько бы «всё для себя» ни собралось вокруг.