Sława

Утро наступает как-то слишком рано - будто ночь устала, бросила всё и ушла без прощания. Воздух густой от чужих слов, где слава пахнет пластиком, а правда - горечью. Мир гудит, каждый спешит стать видимым, но чем громче шум, тем сильнее ощущение пустоты.

Фразы будто сыплются из разбитого динамика: боль, усталость, злость, немного стыда. Всё вперемешку, как в голове после бессонной недели. Здесь нет героев - только люди, уставшие оправдываться за чужие правила. Те, кто продают совесть ради просмотров, и те, кто просто не умеют больше молчать.

В каждом куплете слышится попытка докричаться - не до толпы, а до самого сердца. Ведь, кажется, единственное, что ещё можно спасти, - это способность чувствовать. Пусть даже на фоне серого мира, где эмпатия давно под замком, и ключ потеряли все сразу.