FAŁSZYWI PROROCY

Мир, в котором росли «свои пацаны», пах сигаретами, дешевым пивом и иллюзией силы. Тогда казалось, что подвал и колонка - это центр вселенной, а геройство измеряется количеством шрамов и долгов. Но проходит время, и вдруг понимаешь: никакой «улицы» в этих понтах нет - только темнота и бессмысленное кружение в грязи.

Теперь всё иначе - не потому что стало «белее» или правильнее, а потому что усталость от дна даёт ясность. Когда-то хотелось быть «тем типом с Rolex’ом», теперь достаточно просто быть живым, с руками, не дрожащими от дешёвого кайфа, и с глазами, в которых больше нет злости.

В этом звучании - отрезвление после затяжного бреда, где каждая строка как удар по старому себе. Горький, честный, но в каком-то смысле освобождающий.