Gotowy

Запах дыма и сладкого гламура висит в воздухе, будто вечер сам включил неоновый фильтр. Тут не про романтику - скорее про инстинкт: жить, брать, двигаться на красный, потому что зелёный всё равно загорится. Мир вокруг гудит, как мотор Ferrari на холостых, а каждый шаг - как новый куплет, отбитый битом с подворотни.

Здесь нельзя быть мягким - в этих улицах всё решают аппетиты. Кто не кусает, того съедают. Но под грубым ритмом, между строк и бравады, проскальзывает что-то живое - честность, такая же упрямая, как запах бензина, что въелся в пальцы. И, кажется, именно она держит всё это вместе: дым, свет, шум и тех, кто всё ещё умеет идти вперёд, не глотая чужих правил.