Parasol

В воздухе будто висит странное напряжение: между усталостью от собственных демонов и привычкой всё же играть эту вечную «партейку жизни» до конца. Слова звучат как записи на замусоленных стикерах - «сорян», «хотел бы, чтобы было проще», «ничего с неба не падает» - и в них нет жалобы, только честное признание, что блеск и шум не лечат внутреннюю бессонницу.

Биты качают как пустой ночной лифт - ровно, с гулом, чуть эхо, а поверх - голос, который то шепчет, то усмехается. Тут есть эта ирония уставшего победителя: деньги, лайки, аплодисменты - а в голове всё та же недодуманная поэзия, списки привычек и анекдоты про ангелов, которые хохочут от твоих сомнений. Музыка не утешает и не осуждает - она как мягкая посадка после длинного перелёта, когда всё ещё штормит, но уже тихо.