Pastello Bianco

Как будто случайно открываешь старый дневник с наклейками и детскими шифрами. Между страницами записка, чуть выцвевшая, но всё ещё пахнущая чем-то теплым, летним, невинным. Смех там звучит глухо, будто из подвала памяти, а рядом крошечное «bye bye», написанное пастельным карандашом, слишком мягким, чтобы по-настоящему попрощаться.

Музыка будто улыбается сквозь слёзы лёгкая, почти беспечная, но с этим знакомым комом в горле, когда вспоминаешь, как кто-то однажды научил отличать вишни от черешен, и ты решил, что это знание останется навсегда. Всё уже прошло, но почему-то до сих пор ждётся, что кто-то вернётся и дорисует белые страницы тем самым цветом, которого не хватило.