Pilon Gras

Ночной воздух густой, почти вязкий - как будто пропитан сигаретным дымом, тревогой и чужими разговорами из окна напротив. Все вроде как по-прежнему: бетон, холодный свет фонарей, пара звонких фраз про “liquide” и “minimum”. Но где-то под этим гулом слышится усталость - не показная, а настоящая, та, что просачивается между словами, когда силы на исходе.

Кажется, здесь живут на автопилоте: курят, пьют, смеются, шутят - будто всё под контролем, хотя давно уже нет. Каждый куплет - как еще один виток бессонной ночи, где вместо сна - попытка “se détendre”, а выходит - просто не думать лишнего. И всё это не про бандитские байки и показной стиль, а про тонкую грань между храбростью и апатией. Когда даже падение звучит с ритмом, и боль почему-то идёт в такт басу.