Боль

Пахнет бензином и выцветшими фотографиями. Кажется, будто кто-то вернулся туда, где время остановилось - только чтобы убедиться, что от него ничего не осталось. Стены всё ещё знают чужие голоса, сосед курит тот же табак, а старый пиджак на вешалке по-прежнему хранит запах бессонных ночей. Всё вроде бы знакомо, но руки уже не помнят, как держать прошлое. Оно утекает, как дым в подъезде, оставляя только лёгкий привкус боли - ту самую, от которой не умирают, но и жить не выходит по-прежнему.