Root of all Evil

Мир расползается по швам, как свитер после неудачной стирки - вроде тот же, а форму уже не держит. В груди зудит странное чувство - где-то между покаянием и тягой к ещё одному глотку того, что разрушает. Всё звучит будто исповедь, сказанная не в церкви, а на танцполе под неоновыми бликами, где святые и грешники стоят в одной очереди за спасением. Тут и боль от утраты, и соблазн снова сунуть пальцы в розетку, лишь бы почувствовать, что жив. Грех, вина, алкоголь - всё сплелось в один пульсирующий аккорд. И, может быть, именно в этом хаосе и прячется странное счастье - такое, за которое потом обязательно придётся каяться, но сначала хочется просто танцевать.