OCCHIAIE

Город дышит сквозняками и неоновой усталостью. Луна висит над улицами, будто под глазами у неё синяки от бессонницы - такие же, как у всех, кто задержался в этой ночи чуть дольше, чем стоило. Меж витрин - чужие лица, холод и пластмассовые улыбки манекенов, которые, кажется, живее прохожих. Музыка бродит вместе с бездомным: немного пьяная, немного грустная, но всё ещё упрямая - поёт, пока есть воздух. И в этом кривом танце с отражением на мокром асфальте вдруг проскальзывает что-то очень человеческое: смех, который звучит, как просьба о тепле. Ночь вязнет в глазах, как густой дым, но где-то под этой тьмой тихо шевелится мысль - дно уже достигнуто, а значит, дальше можно только всплывать.