Deewane

Есть такие чувства, от которых кружится голова без всякого вина. Просто взгляд - и внутри уже оркестр, фейерверк и лёгкий стыд за то, как глупо улыбаются глаза. Всё вокруг становится немного театром: ветер будто подпевает, солнце ставит прожектор, а случайные птицы из статистов превращаются в хор.

Здесь любовь - не о страданиях и не о драме, а о том сладком наваждении, когда человек кажется праздником, редким как луна на Эйд. Каждое слово - как шаг босиком по облакам, каждая строчка пахнет весной, в которой даже усталость превращается в отдых. И хочется, чтобы этот «недозволенный нокаут от взгляда» длился чуть-чуть дольше. Хотя бы до следующего вдоха.