mosche

Иногда любовь - это не бабочки, а мошки, назойливо жужжащие над тем, что уже умерло. Всё вроде бы по плану: понедельник, экран треснул, слова не складываются, руки спрятаны где-то между салфетками и воспоминаниями. И вроде хочется обнять, но легче просто уйти потише, снять кеды и не разбудить никого - ни его, ни то, что когда-то трепетало внутри.

Отношения превращаются в ритуал удержания спокойствия: не спугнуть тревогу, не выдать злость, не признаться, что вместе тяжело, а в одиночестве страшно. Ночь тянется вязко, мысли гудят, и единственное честное ощущение - усталость от притворства. Потому что даже когда кажется, что без него никак, всё равно чуть-чуть легче - без него.