Moonshine

Любовь, от которой кружится голова - не от романтики, а от крепости. Та, что горит в груди, оставляет след на губах и заставляет возвращаться, даже когда клянёшься, что всё, «хватит». Она как самогон - обжигает, мутит рассудок, но тянет снова, потому что без неё всё пресное, будто мир разбавили водой.

Здесь нет ни правильных слов, ни счастливых концов - только ночь, запах хвои и то странное притяжение, когда «плохо» и «хорошо» перепутались местами. Любовь, от которой отказываются днём, а ночью снова поднимают стакан - за неё, за двоих, за то, что не отпускает.