Marjolaine

Нежность, слегка припудренная грустью. Слова, будто написанные пером, обмакивали в свет луны и легкую тоску - не ту, что давит, а ту, что тихо шепчет: «помни». В каждом звуке - трепет письма, которое никогда не отправят, и всё же оно летит, находит адресата где-то между дыханием и сном.

Мир вокруг здесь растворён в меду воспоминаний: немного моря, немного огня и бесконечно много «если бы». Музыка тянется, как след за кораблём, где на борту всего два имени - и ни одного шанса на случайность. А пока время, как всегда, спешит, остаётся только слушать, как сердце всё ещё умеет писать стихи - даже когда никто их не прочтёт.