Описание
Пахнет дождём, деревом и старой гитарой, которая обиделась на молчание. Всё звучит будто из комнаты, где давно не зажигали свет - только мягкий огонь лампы и голос, пропитанный сожалением. Музыка шуршит, как осенние листья, и в каждом аккорде - попытка вернуть то лето, что ушло, не простившись.
Здесь плачут не вслух, а сквозь куплеты: тихо, красиво, в ритме усталой искренности. Рок-звезда без сцены, просто человек в белых перчатках, который слишком давно не говорил с собой по-настоящему. Мир чуть перекошен, краски поблекли, но даже сквозь тьму проступает свет - от тех самых «лепестков боли», превращённых в песню.
Текст и перевод песни
Оригинал
Depuis deux, trois soirs, j'parle plus à ma guitare. J'mets des gants blancs pour pas m'forcer la main.
En bon songwriter, je cherche, rêveur, à te retrouver dans un refrain.
Mais les houx boivent son temps de deuil, ont perdu toutes leurs feuilles.
La ballade a changé de parfum.
C'est une mélodie étrange passée du vert à l'orange.
L'été est un souvenir lointain.
Sur une tombe en flammes ou sous un oléoparque.
Quand ce monde s'égare, quand tu me dis : « Je pars ».
J'suis qu'un enfant qui pleure, déguisé en rockstar.
Est-ce que tu peux les voir, mes larmes sous les verres noirs?
Mes larmes sous les verres noirs.
Tu sais tous les airs, les cheveux en arrière, c'est pour pas que tu m'aimes un peu moins.
L'ivie de chanteur cherche jusqu'à pas d'heure à te retrouver dans un refrain.
Mais la paix est au cercueil, parolier fait blanche feuille entre guérisseur et assassin.
C'est une maladie étrange passée du vert à l'orange, dévisager le mystère en vain.
Sous l'emprise des arts qui s'en vont sans égard pour ce qu'on veut pouvoir, pour ce qu'on n'ose croire.
J'suis qu'un enfant qui pleure, déguisé en rockstar.
Est-ce que tu peux les voir, mes larmes sous les verres noirs?
Mes larmes sous les verres noirs.
Перевод текста на русский
Два-три вечера я не разговаривал со своей гитарой. Я ношу белые перчатки, чтобы не давить на руку.
Как хороший автор песен, я мечтательно ищу тебя в припеве.
Но падубы пьют во время траура, потеряв все свои листья.
Баллада изменила вкус.
Это странная мелодия, меняющая цвет от зеленого до оранжевого.
Лето – это далекое воспоминание.
На горящей могиле или под олеопарком.
Когда этот мир сбивается с пути, когда ты говоришь мне: «Я ухожу».
Я просто плачущий ребенок, одетый как рок-звезда.
Ты видишь их, мои слезы под черными очками?
Мои слезы под черными очками.
Знаешь, вся эта манера, волосы, закинутые назад, это не значит, что ты любишь меня чуть меньше.
Плющ певца до сих пор ищет тебя в припеве.
Но в гробу мир, лирик проводит пробел между целителем и убийцей.
Это странная болезнь, цвет которой изменился с зеленого на оранжевый, тщетно разглядывая тайну.
Под влиянием искусств, которые уходят, не обращая внимания на то, что мы хотим уметь, на то, во что мы не смеем верить.
Я просто плачущий ребенок, одетый как рок-звезда.
Ты видишь их, мои слезы под черными очками?
Мои слезы под черными очками.