No Poetry

Когда все слова уже были сказаны - остаётся тишина. Та самая, густая и липкая, в которой слышно, как время идёт дальше без разрешения. Мир вроде тот же: солнце всё так же садится, чтобы снова встать, трава колышется, ветер по-прежнему делает вид, что знает, куда дует. Только внутри - что-то сместилось на пару миллиметров, и всё перестало быть на своих местах.

Смешно и грустно одновременно - вот как будто плачешь, а потом вдруг смеёшься, потому что иначе невозможно. Потому что горе не обязано быть красивым, и в нём нет поэзии, сколько бы мы ни искали нужные слова. Просто жизнь идёт. Даже если кто-то в ней уже не идёт рядом.

Грустно, не трогательно. Как букет на похоронах - сдержанный, но настоящий.