City of God

Город, где ночь не спит, а утро всё равно опаздывает. Воздух густой от дыма, разговоров и вечного вот-вот поднимусь. Тут каждый второй поёт о деньгах, но звучит это больше как молитва — рваная, но искренняя. Рифмы пахнут асфальтом, руки — потом, а глаза видят слишком много, чтобы верить в чудеса.

Где-то между pain in my chest и звоном пивных крышек проступает правда — не о гангстерах, а о выживании. Просто мальчишка с района, который вырос быстрее, чем хотелось. Всё то же солнце, только отражается оно в витринах ломбардов. И всё равно в этом гуле — жизнь, настоящая, со всеми шрамами и грязью, но теплая, потому что своя.