Переболела

Иногда любовь уходит не хлопнув дверью, а тихо - как осень, что незаметно смывает лето дождями. Вроде всё ещё живо: телефон помнит номер, память - запах, а сердце - адрес, но тепло уже ушло, и теперь остаются только посты, плейлисты и бессонные ночи, где одно и то же имя крутится по кругу.

Здесь чувства не кричат - они тлеют, как сигарета на подоконнике. И в этом пепле есть нежность, боль и немного самоиронии: ведь кто сказал, что любовь обязана быть вечной? Просто иногда она проходит, оставляя после себя осень в душе и тихую просьбу - пусть хотя бы весна придёт после зимы.