McGregor

Грубоватые строки пахнут асфальтом, где чужие кулаки и свои шрамы были единственной школой жизни. В каждом ударе бита слышатся переулки, гаражи и те времена, когда «улица решала», кто ты есть. Вчерашние драки становятся легендой, сегодняшние сторис — новой витриной, а где-то между этим прячется та самая непримиримая лояльность к корням.

Музыка держит в себе ироничный парадокс: район навсегда остался в крови, даже если вокруг теперь розовые волосы и блестящие лейблы. Кажется, будто прошлое и настоящее бодро спорят между собой, а звук только подливает масла в огонь — грубо, упрямо и честно, как разговор на лестничной клетке под треск неоновой лампы.