Перепутала

Вроде бы сердце обещало фейерверки, а на деле оказалось, что это просто бенгальский огонёк, который быстро догорел и оставил в руках только запах серы. Смешно и горько одновременно: перепутать любовь с чем-то похожим на неё - это как выбрать модные ботинки, которые на витрине сияют, а через неделю натирают в кровь.

Здесь нет трагедии с размахом на всю жизнь - скорее усталое признание: «Ну да, ошиблась». Простынь заправлена, пульса не нащупать, и вроде уже не так больно. Просто вывод сделан: исключение не случилось, чудо не сработало. И даже в этой честности есть лёгкая свобода - ошибаться полезно, особенно когда потом становится легче дышать.