Nevermore

Гулкое эхо ноября и запах промерзшего воздуха, который даже стены не могут удержать. В этих строчках - усталость, которая не громко рыдает, а тихо шуршит в углах, будто старые письма. Слова падают тяжелыми камнями, без сил и блеска, но всё равно пытаются держать форму, как привычка выпрямляться, когда хочется лечь.

Есть в этом что-то странно красивое - почти как первый иней на асфальте: холодно, больно, но почему-то хочется смотреть. Тонкая нитка надежды всё ещё протянута сквозь мрак: как свет фонаря, который видишь из окна, когда думаешь, что уже никто не придёт. И от этого внутри не только пусто, но и по-своему тепло - будто грусть вдруг научилась дышать.