Zweifelturm

Мечты рушатся с таким грохотом, что остаётся ощущение - сам стал мельче, нелепее, как комочек пепла на холодном ветру. Но внутри, под всей этой сажей, всё равно тлеет огонёк. Он упрямый, как детская обида, и горячий, как поцелуй, от которого не знаешь - станет легче или больнее.

Есть в этом что-то странно утешительное: пусть жизнь бьёт, как нож, пусть совет про «встать и поправить корону» звучит как издёвка, всё равно появляется сила. Она в злости, в разочаровании, в смехе сквозь зубы. И в том, что даже на дне - всё ещё слышно треск углей, обещающих: «Будет пламя. Ещё подождём».

И пусть сомнения тянутся, как бесконечное море без берегов, одна мысль даёт опору - гореть можно, даже когда все вокруг уверены, что давно остался лишь пепел.