Sir This Is A Cutthroat Fashion

Сквозь шорохи дождя и смазанную гитарную какофонию проступает странное кино - то ли дорога с призраками, то ли сны на грани бессонницы. Слова цепляются обрывками: «забери ребёнка», «упакуй слёзы», «не хочу просыпаться». Всё будто сказано на полусекунду позже, чем нужно, и оттого тревожнее.

Музыка то шепчет, то давит жаром, и в этом жаре слышится не лето, а лихорадка. Непонятно, где конец, где начало, зато ясно одно: это саундтрек к ночи, в которой любое «прости» звучит как последнее слово.